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    这趟开往萨拉热窝的国际列车，显然有些年头了。

    车厢连接处随着铁轨的起伏发出令人牙酸的“嘎吱”声。

    这和维也纳那座金碧辉煌的音乐之都，简直是两个世界。

    林阙坐在靠窗的位置，身上那件灰色卫衣的兜帽拉得很低。

    他单手支着下巴，

    视线虽然落在窗外飞速倒退的针叶林上，余光却始终留意着对面。

    坐在他对面的，是一个典型的东欧老头。

    大概六七十岁，脸上沟壑纵横。

    穿着一件磨得发亮的深褐色夹克，手指粗糙且骨节粗大，

    指甲缝里还残留着洗不净的机油黑渍。

    此刻，这双看起来只适合握扳手或者铲煤的手，

    正小心翼翼地捧着一本深蓝色封面的书。

    那是德文版的《摆渡人》。

    老头读得很慢。

    他每翻一页都要停顿许久，

    时不时摘下用胶布缠着的老花镜，用衣角仔细擦拭镜片，再用粗糙的手背蹭一蹭眼角。

    林阙收回看向窗外的目光，拧开矿泉水瓶喝了一口，

    随后用一口英语口音，装作漫不经心地开了口。

    “这本书最近很火？”

    林阙的目光落在封面上那道明显的折痕上，轻声打破了沉默：

    “书被翻到起边了，看来是个好故事。”

    老头动作一顿。

    他缓缓抬起头，那双浑浊的灰蓝色眼睛里布满了红血丝。

    他看了一眼林阙，又低头看了看手里的书，声音沙哑得像是两块砂纸在摩擦。

    “火？也许吧。”

    老头重新戴上眼镜，手指轻轻摩挲着书页上“迪伦”的名字：

    “你们年轻人看这个，大概觉得是个好听的爱情故事。

    可对我这种半截身子入土的老头子来说……”

    “这是药。”

    “药？”林阙挑眉。

    “止痛药。”

    老头自嘲地笑了笑，露出一口被烟草熏黄的牙齿。

    他侧过头，看向窗外灰蒙蒙的天空，眼神并没有聚焦。

    “我在这条铁路线上干了四十年列车员。送过无数人回家，也送过无数人离开。”

    老头的声音很轻，被车轮撞击铁轨的轰鸣声切割得支离破碎。

    “一年前，我的妻子玛莎就在这条线上走的。

    心脏病，发作得太快，我当时就在隔壁车厢检票，等我赶过去的时候……她已经走了。”
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